“La poesia di Vittorio è una poesia che incontra la vita.

Attraverso i suoi versi si toccano: eterni campi di luce, la sofferenza, la gioia, la tristezza,
un’esaltata malinconia che rende, in un mirabile gioco di trasparenze, la forza straordinaria della sua tragedia mai lasciata in un angolo ma resa vivida, tagliente e che penetra come una scheggia dorata la carne di chi legge rafforzando le coscienze.”

Michele Ferrara Degli Uberti

Stelle vagabonde e dèi barboni
in cielo lo hanno accolto come un fratello prodigo,
una voce poco fa strascicata e rotta,
di ritorno dall’abisso
A festa gli hanno suonato
la musica delle cose ultime che rimangono irrisolte
« Ma che d’è puro qua, è tutta ’na presa per il culo?»
avrà pensato Victor Vittorio
Garbatellaro doc, stradarolo poeta
d’una degenerazione beat rommanesca
che probabilmente iniziava e terminava con lui
e nulla c’entrava con la squinzia,
duemillesca prozac generation
Altri sballi, altri sturbi,
altre seghe mentali e sentimentali,
altri sogni a perdere
Lui animale antico e istrione naturale
per irritante, meravigliosa strafottenza…

Niente dicerie & pettegolezzi
Victor Vittorio è morto,
onorate l’humanissimo, vero-verace attore
emerso dal buio cantinaro
dei teatri sommergibili degli anni Settanta
Solitario e solipsista che s’illuminava
di incontinente sarcasmo e beffardo entusiasmo,
carattere tellurico e personaggio impavido
si giostrava uno sconvolto e obscenico bivacco
che slittava talora nel più grottesco e sciamannato svacco
Ricordo i torrenziali, anarchici monologhi
di un underground Pasquino imbizzarrito e casinaro
Il suo animoso comunismo non era poi
una faccenda per opzione ideologica o fede partitica
ma il rosso fiore dell’incazzatura sventolato
nel pugno chiuso di umile figlio del popol proletario,
ovvero un istinto gemmato dalle oligarchie del kuore
Mentre la rivoluzione già appassionata
si rivelava via via appassita
e cogli anni Ottanta la lotta e l’arte antagoniste
si disincantavano nella trappola della città perenne …

Victor Vittorio era ’sto riccetto pasoliniano
dopo e senza pasolini, mai sfiorato dai coattismi,
i supercafonismi artificiosi e canaglia
così oggi very trendy
Andava di ganzo colla sua bella faccia sgherra,
faccia di plebeo irredento e bensì irridente,
faccia di gitano capitolino, affogato, sì, nell’alcool
e che però il cervello non se l’era affatto bevuto,
quello ruminava pensieri eterodossi,
incomode domande, perentorie impertinenze,
autobiografiche, argute puttanate, idiosincratiche stravaganze,
intuizioni quasi geniali e metacomiche stronzate
Era molesto e tranchant, Victor Vittorio
pronto a schizzare goduriose battutacce e giudizi spietati
La sua romanitudine si esaltava nell’accidia iperreattiva
nella pigrizia scoglionata e indisponente,
nondimeno capace di elettrici assalti
e soprassalti gastro-ironici, sempre ostentando
« ’na semiosi bujaccara a la periferia der nulla»…

Praticava il fuori-pista («che co’ la parola poscia te pisto!»)
l’attore che si era chiamato Cavallo
il Victor Vittorio che galoppava controvento
tra salti di logica e di humore
il Cavallo pazzo e artista dissipato
che lavora duro allo spietramento
d’una malcoscienza pietrificata,
quella pelosa e infida del fariseo mass-borghese globale
ormai de “sinistra-destra”
Cavallo che fremendo scalcia
e ha in testa un cinema d’avventure,
di scompiscevoli figure, di phantastiche paure
Cavallo donato che si era guardato in bocca
e accismato secondo un purosangue dell’improvvisazione
lanciato a vincere ogni sera in avanscena il suo Arc de Triomphe
Cavallo quindi azzoppato da una vita sparata al massimo
che inseguiva dolci fole, lucidi cachinni, miraggi mozzafiato
e te lo ritrovavi a notte nei vicoli di Trastevere
cogli occhi iniettati feroci di pessimo vino
con un volto senza colore, smorfiata maschera di puro dolore…

Finita la corsa, spenti i riflettori sulla rivolta postrema,
l’attore che si era chiamato Cavallo
scende di sella da se medesimo
Nell’Urbe distratta continua lo spettacolo sfigato o di successo
ma il piccolo mito equino risplenderà ancora per noi
nella metropoli ipogea ad onta degli oscuri mnemolabili
dei tetri teatri dove si autoreplicano i freudiani ritardati
cioè «quelli che t’attaccano ’na pippa
pecché da regazzini volevano scopasse
(e nun ce so’ arriusciti) la mamma e la sorella»
dei ludici sudici teatri ove lui,
soggetto in fondo candido e indifeso,
non potrà mai più recitare il suo passo d’addio…

Se la morte, anche la tua morte al presente
non può compiersi che come parodia
caro Victor Vittorio è davvero un orgasmo di vittoria
la alata fuga nel tuo aldilà
Noi facciamo i guardiani del vizio poietico
e annotiamo la caduta dei chiliasmi
tanto, radicarsi nell’attuale sottovuoto occidentale
spinto all’eccesso è impresa vana
Tu lo sapevi e capivi cosa, al dunque, è essenziale:
cercare una ragione non per vivere, ma per morire
Tu forse in limine l’hai trovata,
scavallando ti sei disarcionato
e con ruvida grazia di ispirato guitto
ti sei inventato il terminale guizzo
« A ’nfami, gnente è perduto… e a kattivo giuoco,
dite addio ar paradiso e ridendo all’inferno fate buon viso»…

MARCO PALLADINI

(da La vita non è elegante – Fermenti, 2002)

Ci sono molti Victor Cavallo nella vita tumultuosamente breve di Vittorio Vitolo (Roma 1947-2000). Il primo, e forse il più conosciuto, è l’attore cinematografico (memorabili le sue interpretazioni ne La tragedia di un uomo ridicolo, di Bertolucci, e in Il grande cocomero della Archibugi, solo per citare alcuni fra i circa quaranta titoli della sua filmografia).
C’è poi l’attore teatrale, che nasce negli anni Settanta con Perlini e Vasilicò, e poi prosegue, dalla cantina del “Beat 72” al “Teatro Colosseo”, con gli irresistibili monologhi da lui stesso scritti e diretti (Scarface, Kriminal Tango, Kabiria, Stalker e molti altri).
ECCHIME, che a sorpresa ci fa conoscere il poeta e lo scrittore, rivela il Victor Cavallo più segreto e geniale, quello che, grazie alla maggiore libertà della pagina scritta rispetto alle mediazioni del cinema e del teatro, riesce a incontrare una compiutezza espressiva che i pochi testi apparsi in rivista lasciavano intravedere, anche se non così estesamente.
ECCHIME è un’opera postuma, costruita nella sua forma attuale grazie all’infaticabile dedizione di Paola Febbraro. Si deve a lei, che con rigore filologico ha messo in ordine taccuini e fogli sparsi e ha fatto da collettore ai molti inediti in possesso di amici e conoscenti, se questa prima parte degli scritti di Victor Cavallo ha potuto vedere la luce. Paola conosceva e amava Victor, è lei stessa poeta notevole e credo che mai curatela abbia avuto le carte più in regola.
Avevo pensato di citare alcuni brani da questo libro straordinario (sul finire del poemetto “Aurora”, una quarantina di pagine di pura energia tellurica, Cavallo confessa, colpendo basso, : “… io parlo da dentro il noccioletto di una cerasa”) ma ho constatato che nessuna parte acconsentiva a farsi frammentare (e sì che il ricorso al frammento, qui, non è raro) e quindi mi sono arreso alla compattezza.
Aggiungo solo che ECCHIME coniuga (e gli esiti non possono che essere sorprendenti) il fanciullino pascoliano con sperimentalismi primo-novecenteschi alla Corazzini, l’irridente libertà verbale di un Petrolini con certi procedimenti di matrice surrealista, la fame di vita (o di coniugare in un impossibile equilibrio vita e opera) di Pasolini con le spiazzanti provocazioni politiche del situazionismo. È come un volo ad occhi spalancati sui gironi infernali dell’esistenza non rinunciando mai, però, alla verità e all’amore. E al ritmo, anche, che non abbandona per un solo istante la scrittura, vuoi nelle parti in prosa che in quelle in versi, al punto da rendere quanto mai incerto quel confine che provasse a separare nettamente le une dalle altre.
Ancora un piccolo rilievo, del tutto arbitrario ma che non voglio tacere: mi sono accorto, scrivendo la prima riga di questa recensione, che le iniziali del nome e cognome anagrafici di Victor Cavallo (Vittorio Vitolo) compongono casualmente la parola “vivi”. Comunque la si possa intendere, perché non usarla come clausola?

Fabio Ciriachi

VICTORIANO:

 «Ariecchime! Piroetta Mai in punta di piedi,
al massimo in volo. Ariecchime! a ‘sto tavolo
a ‘sto specchio a ‘sto vetro che alzo
con le mani all’altezza del cuore e della bocca
Sapeste! Sapeste! Sapeste!
ParisRome et Voila'! Dove voglio stare, io ci sto
E se non voglio stare, Ariecchime!, io mi do

Sedicinovembre(mille..)duemilacinqueorauna,roma

L.F.